Buon Equinozio d’Autunno, Fratelli

Buon Equinozio d’Autunno a tutti voi, Fratelli.

Oppure, secondo la vostra tradizione, la vostra sensibilità o la vostra interpretazione del ciclo annuale, potremmo chiamarlo Mabon, Festa del Raccolto o semplicemente passaggio d’autunno. Il nome, in fondo, è meno importante del significato.

Ciò che conta è che siamo giunti a una soglia: un momento di transizione, di bilanciamento e di silenziosa trasformazione.

Questa è la seconda delle tre grandi feste del raccolto.

La prima celebra i frutti della terra, ciò che cresce vicino al suolo e matura sotto la luce estiva.

Questa, invece, celebra soprattutto i cereali: il grano, il mais, l’avena, la segale e tutto ciò che nasce dal seme, attraversa il buio della terra e infine si offre alla falce.

La prossima festa sarà diversa. Diciamo soltanto che, in quel momento, sarà meglio non affezionarsi troppo al cibo.

L’Equinozio porta con sé una particolare qualità di riflessione. Per un istante, giorno e notte hanno la stessa durata.

La luce e l’oscurità si incontrano senza che una delle due prevalga completamente sull’altra. È un equilibrio breve, fragile, ma reale.

Nelle sette arti liberali e scienze troviamo l’astronomia. E certamente l’Equinozio appartiene a questo ordine di conoscenza.

Il Sole, nel suo apparente movimento annuale, attraversa il punto d’equilibrio e comincia la sua discesa verso sud. Da questo momento in poi, i giorni si accorciano, le notti si allungano e noi intraprendiamo ancora una volta il viaggio verso la stagione interiore dell’oscurità.

Ma prima che ciò accada, il cielo ci offre un insegnamento.

Equilibrio.

Il Sole entra nel segno della Bilancia. Giorno e notte, luce e tenebra, si trovano per un breve istante sullo stesso piano. Questa immagine mi fa pensare al pavimento a scacchiera delle nostre Logge.

Bianco e nero.

Luce e oscurità.

Gioia e dolore.

Conoscenza e ignoranza.

Vita e morte.

Due forze che sembrano opposte, talvolta persino in conflitto, e che tuttavia coesistono sullo stesso pavimento sul quale camminiamo. Nessuno di noi attraversa soltanto le caselle bianche. Nessuno percorre esclusivamente quelle nere. La nostra vita si svolge nel passaggio continuo dall’una all’altra.

Forse il pavimento a scacchiera è anche una grande scacchiera simbolica. Ogni passo produce conseguenze. Ogni decisione modifica la posizione dei pezzi. Ogni parola, ogni pensiero e ogni azione spostano qualcosa nel mondo visibile o in quello invisibile.

A volte facciamo la mossa giusta. A volte sbagliamo. E, a differenza di una partita a scacchi, non sempre ci è concesso annullare la mossa precedente.

Ma anche questo fa parte dell’Opera.

E a proposito di Opera, torniamo alle feste del raccolto.

Di tanto in tanto parliamo del “salario del muratore”. Lo conosciamo simbolicamente come grano, vino e olio. Sono immagini semplici, antiche e profonde: nutrimento, sostegno, luce, continuità. Nulla di tutto questo compare per miracolo. Prima del raccolto ci sono la preparazione, il lavoro, l’attesa e l’incertezza.

Qui, in Kansas, vediamo svolgersi feste del raccolto di ogni genere. L’aria comincia a rinfrescarsi, le giornate si accorciano e le persone tornano a essere più attive. Ammettiamolo: le estati del Kansas possono essere brutali. Non pochi sono perfettamente felici di rimanere in casa con l’aria condizionata accesa.

Ma l’autunno, come la primavera, sembra risvegliare qualcosa in noi. Forse è il richiamo ancestrale del ciclo. Forse è il desiderio di tornare fuori, di osservare il cielo, di sentire il terreno sotto i piedi e ricordare che anche noi apparteniamo alla terra.

Presto gli agricoltori guarderanno attraverso i loro campi e riconosceranno il vecchio John Barleycorn. Capiranno che è giunto il momento di tagliarlo, raccoglierlo e trasformarlo in sostentamento.

Qui si coltivano mais, soia, sorgo, avena, grano e molte altre colture. Qualche mese fa, quegli agricoltori hanno arato la terra, piantato i semi, distribuito il fertilizzante e pregato per la pioggia.

Avevano uno scopo.

Avevano un obiettivo.

Volevano raccogliere i frutti del proprio lavoro.

E così raccoglieranno il grano, lo porteranno al mercato e riceveranno il salario che si sono guadagnati.

Non facciamo tutti la stessa cosa?

Il contadino conosce una verità che noi, talvolta, dimentichiamo: non si può piantare mais e aspettarsi che cresca il grano. Il mondo naturale non funziona così.

Come ci ricorda il Volume della Legge Sacra, raccogliamo ciò che seminiamo.

Questa legge non riguarda soltanto la materia. Si applica alla sfera mentale, fisica e spirituale. I pensieri sono semi. Le parole sono semi. Le azioni sono semi. Anche ciò a cui prestiamo attenzione, giorno dopo giorno, finisce per mettere radici.

Noi Massoni parliamo spesso della costruzione del Tempio di Re Salomone. Parliamo degli artigiani, delle pietre, degli strumenti, della fatica e della perfezione verso la quale tende il lavoro.

Ma fermiamoci un momento a considerare un aspetto che talvolta trascuriamo.

Quegli artigiani avevano bisogno di mangiare.

Qualcuno doveva pagare il loro salario.

Il grano, il vino e l’olio non apparivano dal nulla. Da qualche altra parte erano in corso dei lavori. I campi venivano arati. I semi venivano piantati. La terra veniva nutrita. Il raccolto veniva atteso e infine raccolto.

Forse questa è una lezione nascosta nella storia del Tempio.

Dedichiamo molto tempo a parlare del Tempio che stiamo costruendo, ma forse non abbastanza a pensare al campo dal quale proviene il nostro sostentamento.

Sì, noi siamo il Tempio vivente.

Ma siamo anche il campo.

Questa parte dell’Opera appartiene al singolo Massone. Nessuno può coltivare il nostro terreno al posto nostro.

Nessuno può scegliere interamente quali semi deporre nella nostra mente, nel nostro cuore o nel nostro spirito.

Perciò, mentre ci avviciniamo a questo momento di equilibrio e iniziamo il viaggio verso la stagione dell’oscurità, forse vale la pena porci alcune domande.

Che cosa ho piantato quest’anno?

Quali semi ho deposto nel terreno della mia mente?

Che cosa ho coltivato nel mio cuore?

Che cosa ho permesso che mettesse radici nel mio spirito?

E forse la domanda più difficile:

Che cosa sto raccogliendo?

Sto ricevendo il salario che mi aspettavo? Se la risposta è no, perché?

Quali semi ho piantato? Quale raccolto speravo di ottenere? E, una volta raccolto, che cosa ne farò?

“Fratello, cosa intendi quando dici che il mio campo e il mio raccolto potrebbero essere inutili?”

Non voglio dire che un raccolto abbia valore soltanto se produce ricchezza o riconoscimento. Vorrei semplicemente domandare: che cosa hai seminato?

Hai seminato fede, speranza e carità?

Oppure hai seminato dubbio, disperazione, risentimento ed egoismo?

Non sto insinuando che qualcuno abbia scelto deliberatamente i semi sbagliati.

La maggior parte di noi non agisce con questa intenzione.

Il problema, spesso, è che non prestiamo attenzione a ciò che stiamo piantando.

A volte non riconosciamo un’erbaccia finché non ha già messo radici profonde.

A volte il campo è pieno di sassi.

A volte il terreno è impoverito.

E talvolta il lavoro più difficile non consiste nel piantare qualcosa. Consiste nel ripulire.

Rimuovere le pietre.

Sradicare le erbacce.

Rivoltare la terra.

Lasciare andare vecchi rancori, paure e abitudini che non servono più.

Preparare il terreno affinché qualcosa di valido possa crescere.

Forse questo è uno dei significati più profondi del nostro lavoro massonico.

Non stiamo semplicemente costruendo un Tempio.

Stiamo preparando il terreno sul quale quel Tempio potrà sorgere.